Botellón de vino

Mientras media España se emborracha este viernes de macrobotellón y se va de fiesta a las Fallas de Valencia, yo trato de ahogar mi astenia en café aguado. Cabrones... Aquí os querría ver yo, en una ciudad en la que, en vísperas de la primavera, el clima es una metáfora de la graduación de las bebidas más consumidas por la población (0º).

Pero seré sincera: jamás he acabado pedo cuando he salido de botellón o de copas. Directamente, me duermo. Algunos de vosotros ya sabéis que me encanta el ron con cocacola, pero a la segunda copa empiezo a ver doble (literalmente) y si giro la cabeza para mirar algo, las imágenes van con retardo. Lo peor es la sensación de empezar a bizquear, aunque todos me dicen que no es así. A la tercera me tengo que sentar porque estoy de bajona.

Así que me tuve que pasar al Martini, esa bebida tan pija que me permite seguir el ritmo de los demás sin caer redonda al suelo (soy hipotensa).


El único brebaje que me da el puntillo es cualquiera que contenga vino de cartón: sangría, tinto de verano, calimocho... Al segundo vaso, algo hace conexión en mi cerebro y me pongo de lo más ocurrente, a todo le saco la punta y me lo paso en grande yo sola.

Por eso dedico este post a Catoira, un pueblo de Pontevedra en el que saben pasárselo bien. A principios de agosto, esta gente escenifica una antigua invasión de los vikingos. Corren ríos, qué digo ríos, ¡mares! de vino. A las fotos me remito.

Ya el señor Arbusto dedicó varios posts en marzo de 2005 a este insigne pueblo y hasta teníamos pensado ir. Según afirma, me tira la sangre celta (en la familia de mi madre son todos rubios con ojos verdes).

A mí lo que me tira es el vino, qué coj****!

CC.