El verano ya llegó

¿Os habéis fijado en que todo el mundo, aunque sean viejos de 90 años, se sorprende cuando hace frío en invierno y calor en verano? Todos los años son los más calurosos, más fríos, más nevados o más secos de los últimos 250 años. Cualquier fenómeno meteorológico, por leve que sea, es susceptible de convertirse en apertura del telenoticias de Antena 3, y en las imágenes nunca faltan los ancianos que juran no recordar nada igual en su vida. Lo que pasa es que en cuestión de estaciones, los humanos tenemos memoria de pez. Lo mismo me ocurre a mi. Nunca escarmiento y la llegada del calor me pilla por sorpresa. Me explico: el verano es mi estación favorita. Puede sonar raro, pero firmaría por pasarme todo el año a 40 grados a la sombra. El frío me pone de mala leche y el calor sólo me atonta un poco. El problema es que siempre me olvido de que el verano lleva aparejados unos cuantos coñazos y que hay que prepararse. Un año más, me ha pillado en bragas.

En primer lugar están los inconvenientes físicos. En lo que llevamos de junio me he abrasado y me he constipado. Me quemé este domingo mientras presenciaba una partida de paint-ball. No participé porque creo que no es un juego apto para miopes, pero eso no impidió que sufriera secuelas ((un inciso: a D. le disparaban bolas y no reventaban, sino que rebotaban. El monitor no daba crédito; “este chico es de goma”, me decía. Mucha risa)). Siempre uso una capa de dos dedos de protector solar, pero aún así hoy tengo los brazos como pimientos morrones. Y encima se me quedó la marca albañil. Soy muy contraria a tomar el sol: provoca cáncer y no me da ningún placer. Además, soy caucásica, como dicen los yankis, y eso no va a cambiar por mucho que me ponga. Pero todos los veranos, quiera o no, acabo roja y, entre eso y mi habitual despiste me toman por guiri cada dos por tres. En el trabajo, la cosa cambia. También este año me ha cogido desprevenida la guerra del aire acondicionado. La gente lo pone al máximo y yo amenazo con coger una baja de tres meses por pulmonía. Como los tíos son los más calurosos por regla general (al menos en lo que yo conozco) se salen con la suya. Como resultado, llevo una semana moqueando y estornudando. La clave (tenía que haberlo recordado de otros veranos) es la rebequita raída en el cajón de la mesa.

Pero no sólo estos accidentes meteorológicos me han sorprendido. Cuando hace frío a menudo pienso en las vacaciones. Viajes idílicos en los que D. y yo podamos recuperar el tiempo que no pasamos juntos durante el año. Pero nunca recuerdo que D., cuando llega el calor, se vuelve otro. Está ofuscado, aplatanado y lento. Le agobia todo, suda, lanza juramentos y sueña con viajar a Siberia. A lo mejor tiene algo que ver que, a estas alturas, siga durmiendo con un bonito pijama de invierno a cuadros escoceses… Sí, D. es un misterio, no hace falta que me lo digáis. Pero como no parece ser el único en aplatanarse, me he encontrado con otra serie de pequeños marrones estivales: me he convertido en macroorganizadora. Me he pasado una semana haciendo complicadísimos cálculos matemáticos para cuadrar los turnos de vacaciones de mi sección del curro. Ni un sudoku killer, oiga. Puede parecer fácil, pero teniendo en cuenta que la sección funciona de lunes a domingo y hasta las tres de la mañana, y teniendo en cuenta también la picaresca a la hora de pedir las vacaciones, para arañar días, ha sido un horror y aún no está cerrado. Otra de las cosas de las que nunca me acuerdo es que el verano es letal en mi profesión. Somos como jornaleros del campo, y ya hemos terminado la vendimia, la aceituna y el malacatón. ¿De qué viviremos ahora? Pues de pequeñas chapuzas y de cosillas de las que no nos sentiremos orgullosos. Bueno, aún se puede cosechar algo, pero llegado agosto nos tendremos que agarrar a alguna de esas serpientes del verano que nos acaban saliendo a todos por las orejas.
¿Por qué he hecho yo lo de los turnos? Porque nadie más lo iba a hacer. Orujix se ofreció, pero pronto se dio cuenta de que era incapaz y me pasó el muerto. Igual que me lo han pasado la pandilla de vagos con los que nos vamos a ir una semanita de vacaciones D. y yo. Creo que he consultado todos los alojamientos del lugar en cuestión y he hecho como 25 llamadas en un día. Cler también me apremia para ver si nos vamos a la playa o algo, pero le he tenido que pedir paciencia porque no me veo capaz. Y lo peor es que toda esta gente (los del curro y los amigos) no pararán de quejarse cuando todo esté organizado.

Perdonad por la parrafada. Pensaba aligerarla con fotos, pero blogger no me deja subirlas.

Sue