Bodorrio weekend

En plena temporada de bodas y comuniones, estaba claro que D. y yo no nos íbamos a librar tan fácilmente. Por suerte no conocemos a ningún niño de 8 a 10 años. Pero sí a muchos jóvenes en edad de merecer, y todos nos invitan a sus enlaces, especialmente los amigos más de D., que los míos son más de amancebarse. O lo son hasta que descubran la gran rentabilidad de un bodorrio typical spanish.

Este sábado acudimos a uno. La cita era en una capital de provincia cercana a Madrid. El día empezó temprano y con resaca (la noche anterior fuimos, por iniciativa de Quic, al bar de Yurena). Fui a la pelu y me dejaron muy mona. El problema es que la peluquera, que es amiga mía, me prohibió no sólo echarme la siesta, sino también apoyar la cabeza. Como resultado, volví a mi casa conduciendo abrazada al volante y comí con los ojos fijos en el plato. Luego me puse divina y salimos D. y yo con mis cuñados Yiyi y Nat.

En la puerta de la iglesia esperaban los demás invitados. Hicimos el paseíllo, saludamos, fiché el atuendo de cada una y nos fuimos directos al bar. D., que últimamente apenas bebe, se sintió fuerte y empezó a tomar cubatas. Eso no iba a acabar bien, pensé. Calculé cuándo saldrían de la iglesia y les convencí para, al menos, ir a saludar. Así lo hicimos, pero el saludo fue breve. Mientras yo iba al coche a cambiar mis zancos de 10 centímetros por unos zapatillos planos ya se habían metido en otro bar. Nat y yo intentamos hacer ver a la chavalería que teníamos que coger el autobús “ad hoc” para llegar al sitio del “convite”. Pero a esas alturas no razonaban. “Pero si el autobús hace varios viajes, va y viene”. Una hora más tarde constatamos que eso nunca ocurriría, que fue sólo el fruto de la mente enajenada de un alcohólico. Por un momento pensé que no íbamos a llegar nunca. Que no iríamos a la boda y nos limitaríamos a salir de copas con corbatas y chales por esa ciudad, que los novios nos retirarían el saludo después de celebrar un banquete compuesto sólo por invitados mayores de 50. Finalmente a alguien se le ocurrió llamar a gente que apenas conocemos para que volvieran del cóctel y nos recogieran. Gran idea, útil, aunque bastante humillante, teniendo en cuenta que nosotros llevábamos coche, pero íbamos tan cocidos que ninguno de los cuatro lo habría querido conducir. Y aún era de día.

Cuando llegamos no quedaba ni un mísero canapé. En fin, al menos llegamos a cenar. Después, barra libre y baile. Yo no sé bailar, lo evito porque hago el ridículo, pero no sé cómo me tocó hacerme con todo el repertorio de pasodobles, reaggetones y demás con varios miembros de nuestro clan rural. Por si fuera poco, D. se puso impertinente. “Mira a Fulanita, cómo aguanta con los tacones, no como tú. Y mira, mira a Menganita, qué zancos lleva”. Por desgracia en la fiesta abundaban las menores de 24. Es un grupito al que las más reviejas llamamos las popstars por pura envidia (aquí sí que no puedo negarlo). D. estaba en pleno ataque de sinceridad y en un momento dado soltó “la XXX está como un tren”. Lo peor es que era cierto. Qué le voy a decir.
A parte de eso, no nos libramos del “Y vosotros, ¿para cuándo?” No hay boda sin esta simpática pregunta, y ya estoy un poco cansada de buscar respuestas originales para decir, sin ofender “vete a meter las narices en otro sitio”.

Llegó el momento de volver. Fue entonces cuando nos enteramos de que nuestra tarde etílica había salido más cara de lo que pensábamos. A resultas de nuestro retraso, los novios tuvieron una discusión telefónica subida de tono con el autobusero, que juró no volver. Tuvimos que apretujarnos en los coches de invitados mayores y camareros, y a cada uno nos dejaron en una punta de la ciudad. Aún no sé cómo, volvimos a reunirnos y seguimos bebiendo hasta que el sol picó bien.

Dormimos en una casa semiabandonada de la familia de D. Él y yo, Yiyi y Nat, varios primos/as y una chica que no era de la familia, que fue aceptada por el simple hecho de estar buena. Unas horas más tarde, y después de constatar que habíamos dormido con la puerta de la calle abierta, les llevé a todos a mi sitio favorito de la ciudad: un antro que Copycat calificaría de “churretoso”, regentado por rumanos. Nos sentamos y no dudé: “Tráigame dos litros de agua y una hamburguesa con un huevo frito encima, por favor”. Es el mejor remedio para un fin de semana así. Os lo recomiendo.

Sue