Sue y el sexo

Que nadie se haga ilusiones. Este no es un post guarro, más bien es del tipo costumbrismo nostálgico barato. Lo aviso para que, el que quiera, deje de leer.

Alguno de mis fans se acordará de cómo os conté la historia de mis inicios en el automovilismo: cuando les pedí a mis padres un coche a los 4 años y me regalaron un cochecito de muñecos y cómo, tras mis lecturas freudianas y mi disposición para echarle la culpa a los demás de mis fallos, achaco a este episodio el hecho de no haber sido capaz, tras varios intentos, de sacarme el carnet. En el terreno sexual, afortunadamente, me ha ido mejor que al volante (no era difícil), pero no será por la colaboración de mis padres. Por eso quiero contaros cómo supe yo lo de las abejas, las semillitas y todo eso.

-1984-85. Mi madre estaba embarazada y yo ya tenía mis cinco añazos. La palabra “embarazo” ya me la sabía, porque ya tenía una hermanita y sabía que tenía otra en la barriga de mi madre. Pero un día se me ocurrió preguntar. Lo malo es que formulé mal y, en vez de “cómo” pregunté “cuándo”.
-Mamá, ¿quién se puede quedar embarazada?
-Sólo las chicas.
-¿Puedo yo?
-Hay que ser mayor.
-¿Y cuándo se queda una chica mayor embarazada?
-Mmmmmm ¡Cuando quiere!
-¿Cuándo quiere? ¿lo piensa y ya?
-Sí, eh, más o menos.
Al igual que con mi cochecito de muñecos, no era la respuesta que esperaba, pero me conformé y dejé de hacer preguntas.

1989-1990. A mis 10-11 años me creía muy lista, pero había cosas que me desconcertaban. Entonces en la tele no salían imágenes ni remotamente eróticas a la hora infantil (aún no había teles privadas), pero a veces oía palabras cuyo significado desconocía. Y preguntaba. Mi madre guardaba silencio ante palabras tan dispares como “compresa” o “violación”. Todo lo metía en el mismo saco del “déjame en paz, ¿no ves que estoy ocupada?” o, a lo sumo “es difícil de explicar a una niña”. No tengo hijos y, lejos de mi criticar la ardua tarea de criar a enanos preguntones, pero creo que este método no es muy pedagógico.

Pero resultó ser educativo. Cuando me di cuenta de que con mi madre (y mucho menos con mi padre) no podía contar, me decidí a abrir el libro de Naturales y estudiarme uno de los últimos temas: La reproducción humana. Me lo leí de pe a pa. Tuve que pensar un poco para comprenderlo todo y, una vez asimilado, lo primero que pensé (como mucha gente, supongo) fue “¡¡¿¿mis padres han hecho eso??!!” “Con que te quedas embarazada cuando quieres, jajajajaja” “¿Seré yo adoptada? Espero que sí” “¡¡¡¡¡¡No, no soy adoptada, pero ahora sé que mis padres se casaron de penalti!!!!!!”

Sobrepuesta de la impresión me lancé al colegio como la tía que lo sabe todo de todo. Ya no me faltaba nada. Pero me topé con la cruda realidad. Había muchas cosas que no explicaba el libro y tenía que ir suplicando que me explicaran la gracia de los chistes verdes, porque no los cogía. Y podría contar muchas anécdotas, pero en este punto ya empiezan a ser más vergonzosas y, si te vas unos añitos más para adelante, hasta soeces, y este blog, por el momento, es para todos los públicos.

Sólo una cosa más, ¿sabéis cómo se me ha ocurrido escribir esto? Fue ayer, viendo las sempiternas imágenes del 23-F, no sólo del Congreso, sino de fuera, con esos coches, esos reporteros, esos micrófonos del año de la tos. Todo ese paisaje me sugirió antiguo, infancia, desinformación… y me ha salido esto. Que me perdone Tejero por ignorarle.

Sue.