Robo

Perdón, pero tengo que empezar este post cagándome en mi puta vida sin asteriscos. Me han robado el bolso: no lo hay más mongui que yo. Ha sido en una zapatería y, ironías de la vida, le estaba diciendo a mi madre: "¿no crees que estas botas pegan muy bien con este bolso que llevo?" Así que he soltado un momento el bolso para probarme la bota y, cuando ya estaban pagadas, me he dado cuenta de que ya no tenía con qué ponérmelas. Las autoras de semejante fechoría han sido, sin duda, un grupo de quinceañeras p*tas que por allí pasaban.

Después de ser tildada de oligofrénica por mi progenitora y de anular todo, he salido cabizbaja a la calle. He empezado a hacer un inventario mental de lo que me habían robado: por suerte tenía puestas las gafas y no llevaba ni un duro en efectivo, pero sí mi amado móvil, del que D. siempre dice que lo quiero más que a él, mi cartera megapija Lacoste, las llaves de mis dos casas y abundante documentación, amén de "Los últimos días de Pompeya" (sí, ¿qué pasa? también me gusta la novela histórica), mi Moleskine con un montón cosas apuntadas y tarjetas de gente con la que he comido esta semana. El bolso en sí me lo regalaron mis amigos (elegido por Cler) por mi cumpleaños, y también tiene su valor. Y ahí me he dado cuenta de que robando el bolso a alguien conoces hasta el último detalle de su vida. Saben dónde vivo, dónde trabajo, quién es mi pareja (con foto y todo), la panoja que manejo y hasta mis gustos y aficiones. J*der, saben hasta la talla de las bragas que me acababa de comprar.

Malditas perras del demonio, llamadme lila, pero violar mi intimidad sí que no tiene precio. Estoy renegada perdida. Se me nota, ¿no?

Sue