Comprada

Cada día tengo varias discusiones con diversos personajes. D., mis padres, mis hermanas, algún amigo/a, taxistas, compañeros de trabajo (muy a menudo del gremio de los técnicos de sistemas) y otros seres con los que, por cuestiones laborales, tengo que hablar con frecuencia. Una de estas últimas personas es Diana. Es normal que ella y yo discutamos porque yo soy fabricante de tornillos y ella, jefa de relaciones con los fabricantes de tornillos de un ministerio. Si mi móvil suena antes de las 9:00 ya sé que es ella. Si es otra persona de inmediato pienso que alguien ha muerto, porque para mi ese horario matutino es lo que para otros las cinco de la madrugada. Si es Diana respiro tranquila y, eso sí, me resigno a discutir durante una hora porque probablemente he hecho algo que no le ha gustado.

Diana, que tiene hijos de mi edad, tiene la habilidad, como todas las madres, de meter el dedo en la llaga, hacer chantaje moral y dar, como el que no quiere la cosa, donde más duele. Como no es mi madre y yo sé que es su trabajo, normalmente me la suda lo que me dice y me limito a hacer oídos sordos hasta que se cansa de discutir. Pero ayer consiguió lo que en nuestros tres años de entrañable amistad no había logrado: ofenderme. Todo empezó, una vez más, cuando yo hice una cosa que no le gustó. El día siguiente mi móvil no sonó por la mañana. ¿Se estaba volviendo Diana más tolerante con el año nuevo? Yo sabía que no. Si no me había llamado es porque la perra del demonio no había encontrado argumentos para rebatir mi fechoría. Así que, en un ejercicio de masoquismo, decidí llamarla yo por la tarde. La encontré, como esperaba, echa una hidra y comenzamos nuestra sempiterna hora de discusión. Me acusó de falta de rigor en la fabricación de tornillos, de mala persona, de desconfiada cuando ella, que es tan buena, nunca me ha puteado, etc, etc, etc. Todo esto es lo normal, así que yo seguía tan pancha. Pero, entonces, la muy puta encontró el insulto ideal y me insinuó que yo estaba comprada por una gran corporación muy poderosa.

Me quedé muerta. Todo el mundo sabe que soy pobre: no tengo coche, no compro ropa cara (ni casi barata), cojo los libros de la biblioteca, mi ordenador costó 30 euros y bebo garrafón. Lo único que tengo, eso sí, es un piso que sólo puedo mantener a costa de entregar TODO mi sueldo y un poco más a un banco y de rendirle pleitesía eternamente a mi suegra, talmente como si esto fuera Nueva Delhi (aunque lo hago con mucho gusto, que conste). Así que le dije que estaba muy equivocada y que dejara de faltarme al respeto o la iba a mandar a la mierda. Seguimos discutiendo y seguí cabreada.

Pero no sólo me enfadé por lo que me dijo, sino también porque a mi nunca nadie me ha intentado comprar. Y, joder, ya que me van a acusar igual, yo quiero que alguien me soborne. Eso significaría que soy alguien en la vida. Así que desde aquí hago un llamamiento: si alguien quiere ofrecerme dinero o regalos (de jamón ibérico para arriba, por favor) por escribir cosas que le interesen en este blog (una publicidad impagable), que lo haga. Así, además, podré actualizar sin pensar y no tendré que enfrentarme a las duras críticas de mi público, que es cada día más exigente.

Sue